Comment apprend-t-on à être malade

Mon inconscient a décidé semble-t-il de forcer les choses. Il sombre volontairement dans la folie.
Il choisit la maladie plutôt que d’affronter le réel.
Le réel…
Une fragilité, sans doute, ne me permettait pas de l’affronter de moi-même.
Un jour comme celui-ci, un jour où tout s’inverse.
Basculement de ma vie dans une autre : celle d’une patiente que je ne suis pas, que je n’ai jamais été, une malade que je n’ai pas appris à être.
Et comment apprendre, puisqu’être malade n’est pas vendeur, n’est pas appréciable, admirable, regardable….
Asile, asile à l’aise, asile, asile pour moi. Pour moi qui n’ai pas choisie cette vie-là, Dieu, et tu le sais.

Où es-tu ?

Je me souviens…
Je me souviens de ma feuille d’entrée, et comment l’asile m’aura ouvert les bras. Les buildings, dehors, étaient plantés dans le béton noir des rues, et moi j’entrais dans la chaîne folle de ce nouveau monde : celui de ceux qui ne vivent pas. Celui de ceux qui vivent en dehors de cette machine béante qui voit avancer dans ses entrailles les voitures et les chiffres d’affaire, où les hommes et les femmes se pressent sur les trottoirs et dans les bureaux, où les enfants apprennent à aimer les objets mieux qu’ils n’apprennent à aimer tout court.

Une jeune femme en blouse blanche a remis une feuille à l’assistante. Elle m’a prise par le bras, m’a emmenée dans une seconde pièce. Une infirmière y a imprimé des étiquettes avec des numéros et mon nom dessus, en a collé une sur le coton de mon pull, au-dessus de la poitrine, une autre sur mon dossier, une troisième encore ailleurs, sur des papiers. Je ne sais plus.
Je suis alors entrée, Dieu, de l’autre côté des choses.
Voilà ce jour.

Je ne crois plus en toi.
C’est comme si tu étais mort.
Et cette mort me transperce l’âme.

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