Les monstres n’en sont pas

La maladie fait généralement peur, comme la vieillesse.
C’est se confronter à des limites imposées par notre corps, par la nature, des limites contre lesquelles on ne peut rien, face auxquelles on est impuissant.
Nous ne les choisissons pas.
Des limites qui sont autant de deuils à faire de cette personne que nous ne serons pas.

La maladie pose des limites qu’avant je n’avais pas, que je n’imaginais même pas un jour avoir.
Dans ces nouvelles limites, une part de moi meurt.

Chercher…
Chercher, encore, le sens, chercher la vie.
Car la vie ne peut aller contre elle-même.
Quoi qu’il en soit je vis.
Je respire.
Et cette vie sera la mienne.
Alors, faisons-en quelque-chose de beau.
Quelque-chose qui me fasse dire, au seuil de la fin : cela a été ma vie, mon unique, et elle est belle.
Elle est belle de ce que j’y ai mis, de ce que j’y ai accomplis, de ce que j’y ai rêvé.
Elle est belle de ce que j’ai vécu.
Elle est unique : elle est mienne.
Ce n’est pas celle d’un autre, et un autre n’aurait pas fait ces mêmes choix.
Elle est belle car je l’aime, car j’en ai pris soin.
Elle est accomplie.

Oui, car la beauté ne se situe pas dans le nombre ou l’envergure de nos capacités, la beauté est quelque-chose de plus subtil.
Chaque chose que nous trouvons réellement belle éveille en nous cette aspiration à la plénitude, à la bonté, à la contemplation.
C’est dans ces moments fragiles de communion entre nous et la beauté qui nous émeut que notre grandeur se révèle.
Car je suis, malgré tout, appelée à m’élever.
Car je ne suis pas faite pour l’ombre.

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